Esa hora

Esa hora Suelo acostarme a esa hora en que luna y sol disputan, entre la noche y la aurora, y aún trabaja alguna p***. Y el carmín desaparece por los besos despedidos de quien no les pertenece y se olvida del olvido. Y abren las panaderías y cierran las discotecas, y se atasca la Gran Vía y los sueños se hipotecan. Y los jefes son los jefes que no pueden ser en casa, la pasión se desvanece, la razón resulta escasa. Y se cruzan dos vecinos que, confusos, se saludan, uno huele a charla y vino, otro, a sábanas que dudan. Si plantar cara a la vida, o volver a arrodillarse, ser una bala perdida, o una que va a alguna parte. A esa hora en que en la SEAT se marcha el turno de noche, las feas no son tan feas cuando suben a tu coche. Y en el bar el camarero enciende la cafetera y se para un camionero en la puerta del Riviera. Y se cruzan dos vecinos que, confusos, se saludan, uno huele a charla y vino, otro, a sábanas que dudan. Si plantar cara a la vida, o volver a arrodillarse, ser una bala perdida o una que va a alguna parte. O una que va a alguna parte. A esa hora en que mi olvido no hace más que recordarte